Le regard condensé en

Le regard condensé en

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Dans l’ombre des lanternes vacillantes, le théâtre de Kyoto s’élevait dans un silence solennel. À l’heure où la grande ville s’endormait marqué par la lueur pâle de astre de la nuit, c’était ici que se jouaient les drames les plus anciens du Japon. Sur la scène, des praticiens masqués, vêtus de soie et de brocart, incarnaient des ancetres errants, des guerriers déchus et du seigneur oubliés. Chaque mouvement était lent, mesuré, imprégné de la démonstration des siècles derrière nous. Dans l’atelier adjacent, un être humain se tenait assis censées une palier de masques alignés par exemple des traits endormis. Taira no Kenji, maître sculpteur, était vécu par tout Kyoto pour son ferveur spécifique. On disait que ses masques de Nô possédaient une pensée, qu’ils portaient en eux des fragments d’avenir. Ce n’était pas un dégagé artisan. C’était une visionnaire, un espèce humaine dont la voyance s’exprimait tout autour du propos ouvragé et la peinture soignée qui donnait tenue à bien ses fabrications. Il passait des instants interminables à bien modelés le cyprès sacré, laissant l'étape révéler mollement les bouille qui y sommeillaient. Chaque masque racontait un passif, pas uniquement celle des petits personnages qu’il représentait, et aussi celle de celle qui allaient le se munir d'. Car Kenji ne créait pas seulement des produits d’art. Il créait des prévisions. Cette nuit-là, il s’apprêtait à achever son dernier chef-d’œuvre. Un masque approprié à un grand figurant de la troupe impériale, un homme avec lequel le nom était chuchoté avec sérénité à la cour du shogun. Kenji l’avait ouvragé à bout portant, en fonction des silhouette qu’il voyait apparaître par-dessous ses soi, donnant la voyance inspirer son œuvre. Mais lorsqu’il posa le pinceau sur le fin pour y peindre les derniers particularités, une étrange sentiment le traversa. Une suspicion glissa dans son esprit, un frisson indiscernable qui fit trembler sa index. Il s’arrêta une période, mûrissant son job sous la éclairage tamisée des bougies. Le masque semblait le planter. Il n’était pas encore terminé, et toutefois, il dégageait une manifestation troublante, tels que s’il contenait déjà un visionnaire que solitaires Kenji pouvait percevoir. La voyance ne se manifestait jamais de la même touche, mais il savait diagnostiquer les astres. Il recula d’un pas, observant son œuvre avec soupçon. L’expression du masque, qu’il aimerait repère de quiétude, lui apparaissait dès maintenant ambiguë. Quelque étape dans le cible semblait murmurer une vérité qu’il n’était pas prêt à estimer. Le silence de l’atelier devint pesant. Kenji savait qu’il venait de construire un fragment de l'avenir. Mais cette fois, il ignorait encore de laquelle ce futur était voué.

L’aube teintait Kyoto d’une clarté grise et diffuse, un store silencieux sur les toits courbés des maisons de fin. Dans l’atelier de Taira no Kenji, l’odeur persistante du cyprès gothique et des pigments séchés flottait encore, imprégnant chaque recoin de l’espace. Mais l’artisan n’avait pas trouvé le repos. Il était resté éveillé, suivant le voile posé sur sa table de travail, incapable de se chasser de son regard figé. L’expression façonnée semblait se métamorphoser à n'importe quel mouvement de l'emportement des bougies, oscillant entre tranquillité et malaise. La voyance parlait fréquemment à travers des signes gracieux, et cette nuit, elle s’était manifestée d’une goût qu’il ne pouvait ignorer. Le masque n’était pas un facile ballon d’art. Il portait un fragment d’avenir, et Kenji savait qu’il ne pourrait s’en proférer aussi bien que la certitude ne lui serait pas révélée. Il s’arracha en dernier lieu à sa empressement et sortit de l’atelier. L’air avant-gardiste matinal le frappa par exemple une lame, tranchant distinct la torpeur qui pesait sur son être. Les rues de Kyoto s’animaient mollement, les marchands installant leurs étals, les moines déambulant en silence, récitant leurs prières. Pourtant, un étrange perception continuait de le hanter. Il savait où il devait voguer. Les séculaires racontaient que la forêt aux abords du temple Fushimi Inari abritait des esprits aptes à révéler ce qui était inconnu. Les masques de Nô eux-mêmes puisaient leur don dans ces croyances. Si la voyance avait un symbolique à lui montrer, il le trouverait là-bas. Il marcha de nombreuses années, dépassant les torii vermeil qui marquaient l’entrée du sanctuaire. Sous la luminosité encore pâle, le sentier s’enfonçait dans l’ombre des arbres séculaires, où le murmure du vent semblait résonner en autant dans les domaines qu' un écho ancien. Lorsqu’il atteignit une clairière mystérieuse, il s’arrêta. Le silence était autoritaire, figé par exemple les apparences qu’il avait sculpté. Il s’agenouilla sur la mousse humide et ferma les yeux. La voyance n’était pas toujours une éclaircissement immédiate. Elle était une attente, une ajour à ce qui aimerait être perçu. Un frisson glissa le long de son revers quand le vent se leva brusquement, embrasant un tourbillon de feuilles. Puis il vit. Des dessins fugaces, fragmentées. Un baladin sur scène, vêtu d’une robe de soie immaculée. Le masque, posé sur son faciès, figé dans son exhalaison ambivalente. Puis une turpitude brutale. Une silhouette s’effondrant marqué par l'éclairage crue des lanternes. Un disposition coupé. Le séance interrompu. La panique. La mort. Kenji rouvrit les yeux, le cœur battant. La voyance venait de lui transmettre son ensemble d' informations. Le masque qu’il avait façonné portait un futur obscur. Et ce destin allait bientôt se faire.